Le salon était silencieux, plongé dans une lumière tamisée. Un orage menaçait dehors, rendant le ciel lourd et électrique. Il était tard. Assez tard pour que même Dick soit couché.
Bruce, lui, était là. En civil. Dans un fauteuil, lisant un vieux dossier, les lunettes sur le nez. Il n'avait pas enlevé ses chaussures, et sa tasse de thé refroidissait à côté de lui. Je crois que c'était sa version du repos.
J'hésitais au seuil.
— Je te dérange pas?
Il leva les yeux. Son regard me jaugea un instant, puis il posa le dossier.
— Non. Entre.
Je vins m'asseoir face à lui, sur le canapé. J'avais une couverture sur les épaules. J'avais pas froid. J'avais juste besoin de quelque chose qui me retienne.
Je regardai mes mains. Puis je parlai.
— Je crois que je suis en train de m'attacher à Jason.
Bruce ne dit rien. Il attendait.
— Et ça me fout en l'air. Parce que je sais. Je sais ce qui lui est arrivé dans mon monde. Je sais qu'il a été tué par le Joker. Qu'il est mort... tout seul, dans une explosion. Et que c'est les lecteurs d'un fichu sondage qui ont décidé qu'il méritait pas de vivre.
Bruce ferma les yeux, brièvement. Un battement de cils de douleur.
— Je ne comprends pas comment on a pu... comment on a pu laisser ça arriver. Il aurait pu être sauvé. Il aurait dû être sauvé. Et ils ont voté pour sa mort comme si c'était un épisode de télé-réalité.
Je me frottai le visage, soudain en colère.
— Et maintenant, il est là. Vivant. Je sais pas pourquoi, ni comment. Est-ce que c'est un miracle? Une erreur? Un glitch de cet univers? Je sais qu'il est mort ici aussi donc je ne comprends pas comment il a pu revenir... Mais bon sang... je suis content. Vraiment. Je suis content qu'il soit là. Qu'il respire. Qu'il soit lui. Même s'il est dur. Même s'il fait peur. Même s'il me balance des piques à longueur de journée.
Je serrai les poings.
— Je crois que je le considère déjà comme un frère. Et c'est ça qui me fait peur. Parce que j'ai déjà perdu trop de monde. Et que dans cette maison... personne n'a vraiment le droit d'être heureux longtemps, pas vrai?
Le silence tomba.
Bruce posa lentement ses lunettes. Il se pencha légèrement vers moi.
— Tu sais pourquoi je ne t'ai pas immédiatement mis dans le costume, Dale?
Je secouai la tête.
— Parce que je voulais d'abord voir qui tu étais. Toi. Pas une copie de Dick. Pas un remplaçant de Jason. Pas un substitut. Je voulais savoir si tu pourrais... vivre ici sans te perdre.
Il prit une inspiration lente.
— Et tu ne te perds pas. Tu tisses des liens. Tu ressens trop fort, mais tu ressens juste. C'est ce que fait une famille.
Je hochai lentement la tête, les yeux humides.
— J'ai peur que ça recommence. Que Jason... reparte. Qu'il meure pour de bon cette fois.
— Moi aussi, murmura Bruce.
***
Ce qu'on ne savait pas...
C'est que Jason était dans le couloir. Appuyé contre le mur, dans l'ombre. Il était venu redonner un livre qu'il avait emprunté à la bibliothèque.
Et il avait tout entendu.
Il ne dit rien.
Mais il resta là un moment, seul, après que je fus monté me coucher.
Il regarda la porte du salon, comme s'il hésitait à entrer. Il serra les dents. Puis souffla un long soupir.
— Putain de gamin... souffla-t-il.
Mais il ne souriait pas. Il avait les yeux brillants.
Peut-être pour la première fois depuis longtemps... quelqu'un n'avait pas simplement vu le Red Hood ou le Robin mort. Quelqu'un avait vu Jason.
Et voulait qu'il reste vivant.