Reinhart se inclinó hacia delante, su sonrisa pulcra una máscara de indiferencia. "Valeria, querida", dijo, el tono untuoso, "si al menos hubiéramos tenido un contrato de rendimiento. Quizás entonces habrías invertido un poco más de esfuerzo en la ilusión". Valeria dejó su taza de cerámica blanca, haciendo tintinear el borde contra el plato a juego. Sus ojos, antes llenos de una chispa juguetona, se endurecieron. "¿Ilusión? ¿Es así como llamas a tres años, Reinhart? ¿Un acto de magia barata?" Él encogió un hombro, el gesto exageradamente casual. La verdad era que la conversación lo agotaba, pero se negaba a mostrarlo. Su apartamento, con sus paredes minimalistas y su mobiliario escandinavo, era un refugio contra el desorden emocional, y la voz de Valeria empezaba a sonar como una grieta en esa impecable superficie. "Digamos que la puesta en escena fue impecable", concedió, su mirada recorriendo el perfil afilado de ella, el cabello castaño cayendo sobre sus hombros. "Pero el telón de fondo… siempre me pareció un poco endeble. Demasiado esfuerzo por una emoción fabricada". Ella se puso de pie, su movimiento abrupto. El café sin terminar en la taza humeaba, un pequeño remolino de vapor ascendiendo. "¿Emoción fabricada?" Su voz se elevó, perdiendo la compostura que siempre había admirado en ella, y que él, sin querer, había erosionado. "Tú eres el que fabrica, Reinhart. Todo lo tuyo es un ejercicio de construcción. Incluso tu cinismo es una coraza para no sentir". La acusación golpeó más cerca de lo que le gustaría admitir. El pulso se le aceleró ligeramente. Un músculo de su mandíbula se tensó, invisible para ella, esperaba. Siempre había despreciado la vulnerabilidad, la consideraba una debilidad que había visto explotada demasiadas veces en otros, y en sí mismo, en una vida anterior que prefería olvidar. "No me hagas parecer tan complejo, Valeria. Soy un hombre simple con gustos sofisticados", respondió, su voz regresando a un registro más suave, más seductor. Quería desactivar la situación, desviar su ataque. Era un juego antiguo, uno que siempre ganaba. Ella negó con la cabeza, una risa amarga escapando de sus labios. "No, Reinhart. No eres simple. Eres un cobarde. Tienes miedo de que alguien vea a la persona real bajo todas esas capas de ingenio y distancia. Tienes miedo de que se den cuenta de que tú, el gran Reinhart, también siente". Las palabras resonaron en el silencio que siguió. El aroma a café recién molido que solía llenar el espacio de su cocina, diseñado con superficies de cuarzo y electrodomésticos de acero inoxidable, ahora parecía teñido con la acidez de sus palabras. Reinhart sintió un frío familiar recorrerle la espalda, la sensación de ser visto, de ser descifrado. Odiaba esa sensación más que cualquier otra cosa. Abrió la boca para replicar, para soltar otra frase ingeniosa que desarmara su ataque, pero un zumbido bajo, apenas perceptible al principio, comenzó a llenar el aire. Era como el murmullo de un transformador eléctrico sobrecargado, pero vibraba en sus dientes, en los huesos de su cráneo. La taza de Valeria vibró sobre el plato, y el café tembló en su superficie. --- El zumbido creció, convirtiéndose en un rugido sordo que subía por las paredes. La lámpara de techo, una elegante pieza de diseño con luces LED, parpadeó frenéticamente. Reinhart se enderezó, la sonrisa forzada finalmente cayendo de su rostro. Su mirada se encontró con la de Valeria, y por primera vez en años, vio una preocupación genuina en sus ojos, no solo reproche. "¿Qué diablos...?" murmuró Valeria, su voz ahogada por el creciente estruendo. Se llevó una mano al pecho, retrocediendo un paso. Los cristales de las ventanas, insonorizadas y robustas, comenzaron a vibrar con una intensidad alarmante. La pantalla de su televisor OLED, apagada en la pared, se encendió de repente con un parpadeo blanco, como si una interferencia masiva la estuviera afectando. De repente, en el centro de la sala, donde antes había estado su alfombra persa de lana virgen, el aire comenzó a distorsionarse. Era como si el espacio mismo se hubiera vuelto líquido. Las líneas rectas de sus estanterías de diseño se curvaron, y la luz del día que entraba por el ventanal se dobló en ángulos imposibles. Un punto de luz azul cobalto, pequeño al principio como la punta de un alfiler, apareció en el centro de la distorsión. Creció con una velocidad aterradora. El zumbido se transformó en un silbido agudo, un lamento que perforaba los tímpanos. La luz azul se expandió, pulsando, girando sobre sí misma como un ojo iridiscente. Ya no era un punto, sino un agujero giratorio, una brecha en la realidad que emitía ondas de calor y frío al mismo tiempo. Un aroma acre, metálico, llenó el aire, quemando sus fosas nasales. Valeria gritó, un sonido estrangulado por el ruido infernal. Tropezó, cayendo de rodillas, las manos cubriendo sus oídos. Reinhart se sintió paralizado. Su mente, tan acostumbrada a racionalizarlo todo, a encontrar una explicación lógica, se quedó en blanco. Este no era un fallo eléctrico. Esto no era un terremoto. Era algo radicalmente ajeno a su mundo, a su comprensión. El agujero azul creció hasta tener el tamaño de un hombre. De su centro salían pequeñas descargas eléctricas, como látigos de energía que chispeaban contra el aire. La fuerza gravitacional que emanaba de él era innegable, tirando de los objetos ligeros de la habitación. Un pequeño jarrón de cristal checo se elevó de la mesa de centro y fue succionado hacia la vorágine de luz, desapareciendo con un destello azul. El terror, un miedo primario que Reinhart creía haber enterrado bajo capas de cinismo, de lógica y de desapego, brotó de las profundidades de su ser. Era el miedo desnudo a lo desconocido, a la aniquilación. Un sudor frío le perló la frente. Sus piernas se negaron a moverse. Solo pudo ver cómo el torbellino de luz se expandía, engullendo todo a su paso. --- El agujero se expandió hasta abarcar casi la mitad de la sala. Valeria, todavía en el suelo, se arrastró hacia la puerta, sus movimientos lentos y desesperados. Reinhart, con los ojos fijos en el vórtice, sentía la piel de su rostro estirarse por la presión. El aire se volvió fino y eléctrico. La temperatura bajó drásticamente, luego subió, luego volvió a caer, como si estuviera atrapado en un ciclo climático demente. Un mueble de pared, cargado de libros de diseño y objetos de arte, se inclinó, crujiendo, y luego fue arrastrado hacia la masa giratoria. Los libros, sus páginas revoloteando como pájaros asustados, se desintegraron en una ráfaga de luz. La textura del suelo bajo sus pies, la alfombra suave, se volvió inestable, como si el propio apartamento estuviera temblando en su estructura. El miedo se convirtió en pánico puro. Su corazón martilleaba contra sus costillas, un tambor de guerra en su propio cuerpo. La voz de Valeria, llamándolo, era solo un susurro ahogado por el rugido que consumía su mundo. "¡Reinhart! ¡Muévete!" Ella logró ponerse de pie, apenas, aferrándose al marco de la puerta. Su rostro estaba pálido, sus ojos dilatados por el horror. Él intentó dar un paso, pero sus músculos no respondían. Era como si su cuerpo estuviera anclado al suelo por una fuerza invisible. El torbellino azul, vibrante y ominoso, parecía pulsar con vida propia, extendiendo sus garras invisibles hacia él. La luz era tan intensa que le quemaba las retinas, pero no podía apartar la mirada. Estaba hipnotizado por el espectáculo de su propia destrucción. De repente, la fuerza de succión se intensificó de manera brutal. Una sacudida violenta lo arrancó del suelo. Un grito desgarrado escapó de su garganta, un sonido animal que nunca pensó que produciría. Cayó hacia el agujero, sus brazos y piernas agitándose inútilmente en el aire, como un muñeco de trapo lanzado por una mano gigante. Vio a Valeria estirar una mano hacia él, su rostro contorsionado por la desesperación, antes de que el mundo se convirtiera en un borrón de luz azul. --- No había arriba ni abajo. No había sonidos, solo un eco amortiguado de la implosión de su apartamento, o quizás de su propia mente al romperse. Estaba suspendido en un vacío, rodeado por un azul eléctrico que pulsaba y cambiaba de tono, de un cobalto profundo a un índigo brillante. Su cuerpo no sentía su cuerpo. Era una sensación de desmembramiento, de ser estirado hasta el punto de romperse, pero sin dolor, solo una extraña y abrumadora sensación de irrealidad. El tiempo no existía. Era una mota de polvo en una corriente infinita. Su mente luchó por aferrarse a algo, a cualquier cosa familiar. Recordó el olor de su café, el tacto frío del mármol de su encimera, el rostro frustrado de Valeria. Esos recuerdos eran como anclas lanzadas en un océano sin fondo, inútiles contra la marea que lo arrastraba. El cinismo, la distancia, el ingenio, todas las herramientas que había usado para protegerse de la vida, eran inútiles aquí. Era un hombre desnudo, expuesto al terror más puro. La experiencia era abrumadora, el caos absoluto. Fragmentos de luz pasaban a su lado a velocidades imposibles, dejando estelas plateadas. Pensó que estaba muriendo, o volviéndose loco. Quizás ambas cosas. Una parte de él, la parte cínica y analítica, intentó catalogar la experiencia, reducirla a un fenómeno físico, pero la otra parte, la que acababa de despertar a un miedo ancestral, solo podía temblar. Un dolor agudo le atravesó el cráneo, como si millones de agujas microscópicas le estuvieran punzando el cerebro. Una ráfaga de imágenes sin sentido lo bombardeó: caballos encabritados, espadas brillantes, muros de piedra, fuego. Eran instantáneas, demasiado rápidas para procesarlas, demasiado extrañas para ser suyas. Eran susurros de otros tiempos, de otras realidades, que se filtraban a través del velo de su propia conciencia. La presión se intensificó, aplastándolo desde todas direcciones. Se sintió como si estuviera siendo forzado a través de un embudo, su esencia comprimida hasta un punto de no retorno. Los colores se intensificaron, se volvieron más violentos, más primarios: rojos sangre, verdes bosque, marrones tierra. El azul lo envolvía y lo abandonaba, cediendo el paso a un torbellino de nuevos tonos y sensaciones. Entonces, tan abruptamente como había comenzado, la vorágine de sensaciones cesó. Un golpe brutal lo impactó, lanzándolo contra algo duro y frío. El aire regresó a sus pulmones en un jadeo ruidoso y doloroso. Intentó abrir los ojos, pero la luz era cegadora. Estaba tumbado de lado, el cuerpo dolorido, la cabeza dando vueltas. Un sinfín de sonidos lo asaltaron, ruidos cacofónicos que eran a la vez extraños y viscerales. Un golpeteo de cascos sobre tierra mojada. El tintineo de metal contra metal. Gritos de hombres, agudos y guturales. Luchó por enfocar su vista, por encontrar un punto de referencia en el caos que lo rodeaba. La luz era tenue y amarilla, filtrándose a través de una densa niebla que le irritaba los ojos y la garganta. A través de la niebla, una voz gritó en un francés arcaico y un hedor a sudor, sangre y estiércol le golpeó el rostro, muy diferente al aroma a café y desodorante que recordaba.

El Salto al Abismo