Los dedos de Gabriel temblaban, flotando sobre el pulido console de cromo. El sudor se acumulaba en su frente, goteando por su sien y haciéndole cosquillas en la mandíbula. Su apartamento en Caracas, normalmente un refugio de caos organizado, ahora zumbaba con una energía desconocida y poderosa. Cables se retorcían por el suelo, conectándose al corazón palpitante de su creación: 'El Crononauta', su máquina del tiempo. Los segundos pasaban como siglos. Una profunda inhalación llenó sus pulmones, con sabor a ozono y ambición. Su reflejo, distorsionado en el metal curvado del console, mostraba ojos iluminados con una locura brillante. Tenía 21 años, demasiado joven para estar aburrido de su época, pero profundamente así. El amor moderno se sentía vacío, un intercambio fugaz de píxeles y promesas superficiales. Anhelaba una pasión épica y atemporal. Miranda, su héroe, había encantado a emperatrices y mujeres revolucionarias a lo largo de los continentes. Gabriel haría lo mismo. No con poder político, sino con puro y desinhibido encanto venezolano. Su genio, su carisma, su cuidadosamente cultivada arrogancia – esas eran sus armas. Al presionar el botón final, un bajo zumbido vibró a través de las tablas del suelo. Las luces de la habitación parpadearon y luego se apagaron, sumiéndolo en una oscuridad preternatural. Solo el Crononauta brillaba, sus mecanismos internos girando en un crescendo frenético. Un vórtice de luz iridiscente floreció en el centro, distorsionando el mismo aire. La gravedad dejó de existir por un momento aterrador. Gabriel sintió que su estómago se retorcía, su cuerpo suspendido en una corriente invisible. Colores giraban a su alrededor, no solo visuales, sino un torrente de sensaciones: el aroma de pergaminos antiguos, el clang de campanas distantes, el susurro tenue de lenguas olvidadas. Sus oídos estallaron. La presión aumentó y luego se liberó. Un giro vertiginoso. El mundo fuera de la burbuja del Crononauta desapareció. Era un átomo solitario, lanzándose a través del tejido de la existencia, un explorador solitario en la conquista definitiva. El miedo, agudo y emocionante, atravesó su pecho. Esto era real. Esto estaba sucediendo. Luego, un sacudón. Sus pies chocaron contra el suelo sólido. El zumbido del Crononauta disminuyó, reemplazado por un silencio inquietante. Gabriel tambaleó, su mano volando a su cabeza, una ola de náusea lavándolo. El aire era pesado, dulce con el aroma de cera de abejas y algo vagamente metálico. Sus ojos, aún ajustándose, intentaron dar sentido a la nueva realidad. Cortinas de terciopelo opulentas, de un rico carmesí, enmarcaban altas ventanas arqueadas. La luz del sol, filtrada a través de vitrales, proyectaba patrones caleidoscópicos en un suelo de mármol. Chandeliers, pesados con cientos de velas parpadeantes, colgaban de un techo abovedado pintado con querubines y bestias míticas. Susurros llenaron el espacio. Murmullos bajos, apresurados y callados, ondulaban entre los espectadores. Estaba en un gran salón, probablemente una sala del trono o un gran salón. Figuras en elaborados vestidos y jubones estaban congeladas, sus rostros una mezcla de sorpresa y confusión. Su ropa, la arquitectura, toda la atmósfera – pura Renacimiento. Una sonrisa triunfante amenazaba con partir su rostro. Lo había logrado. Él, Gabriel Perales, había viajado en el tiempo. Su pulso golpeaba contra sus costillas, un tambor frenético de éxito. De repente, un grito gutural rompió el opulento silencio. "¡Intruso!" La cabeza de Gabriel se giró hacia el sonido. Un hombre, robusto y de rostro rojo, cargaba desde un lado del salón. Llevaba un jubón acolchado y grebas de cuero, un pesado casco de metal cubriendo su cabeza. En sus manos, sostenía una alabarda, su hoja pulida brillando amenazadoramente a la luz de las velas. El pánico, frío y visceral, se apoderó de Gabriel. Esto no era un libro de historia. Esto era un peligro inmediato y agudo. Su corazón golpeaba, un pájaro frenético atrapado en su pecho. Su 'juego' había comenzado, pero las apuestas eran de repente aterradoramente reales. El guardia gritó de nuevo, su voz resonando en los altos techos. Sus ojos, entrecerrados en rendijas de furia, estaban fijos únicamente en Gabriel. La alabarda, una brutal extensión de la rabia del hombre, parecía crecer más grande con cada paso. Gabriel se echó instintivamente hacia atrás, apoyándose contra la fría carcasa del Crononauta. Su mente corría, calculando, analizando, buscando una salida. Tenía armas, por supuesto, escondidas en su traje temporal, pero sacar una ahora parecía suicida. Estaba superado en número, fuera de su elemento. El guardia era rápido, sorprendentemente ágil para su corpulencia. El suelo vibraba con sus pesados pasos. Gabriel podía escuchar el raspado de su respiración, el suave tintineo de su armadura. El olor a sudor rancio y miedo, quizás el suyo, llenaba sus fosas nasales. Otros cortesanos se dispersaron, gritando, su elegante compostura desmoronándose en un torbellino de movimiento en pánico. Los sirvientes dejaron caer bandejas, enviando plata y frutas estrellándose contra el mármol. El gran salón, un momento antes un tableau de grandeza histórica, descendió al caos. Los ojos de Gabriel se movían rápidamente, buscando un hueco, una distracción, cualquier cosa. El Crononauta zumbaba suavemente detrás de él, una presencia reconfortante, aunque actualmente inútil. Había planeado para el desplazamiento temporal, para el choque cultural, incluso para las barreras del idioma. Un guardia enfurecido con un arma medieval no había entrado en sus exhaustivas 'escenarios de qué pasaría si'. Tragó duro, su garganta seca como arena del desierto. La alabarda venía, un borrón de acero pulido y madera oscura. Podía ver las intrincadas tallas en su asta, el leve brillo de la luz en su filo afilado. Esto no era un prop teatral. Esto era real. Una emoción, perversa e innegable, surgió a través de él a pesar del miedo. Esta era la aventura que anhelaba. La superficialidad de su propio tiempo se desvanecía, reemplazada por la cruda y salvaje realidad del pasado. Su corazón, que antes buscaba un amor 'auténtico', ahora latía con el pulso auténtico de un peligro inminente. La cara del guardia, contorsionada en una máscara de furia, estaba alarmantemente cerca. Gabriel podía distinguir la barba en su mentón, las profundas líneas alrededor de su boca. La alabarda se levantó, lista para golpear, su punto mortal apuntado directamente a su pecho. Gabriel se preparó, los músculos tensándose, un grito desesperado atrapado en su garganta. Había subestimado el caos, el peligro inmediato. Su genio, su carisma, se sentían absolutamente inútiles contra un hombre decidido a partirlo en dos. Su respiración se detuvo, cada fibra de su ser gritando por sobrevivir. Este era el momento de la verdad, la prueba definitiva de su audaz viaje. El aire chisporroteaba con tensión, espeso y sofocante. Miró a los ojos del guardia, viendo solo una fría y dura determinación. Cuando el guardia estaba a un metro, una figura envuelta en velos escarlata se interpone, susurrando con una voz que parece desafiar las leyes del tiempo: "¿Quién eres tú, y cómo has llegado a mi salón privado?"

Chapter 1: El Erotismo de los Siglos